Что ты знаешь о смерти

 
Будучи в Мадриде лет так пять назад решил я посетить корриду. Любезный консьерж быстро добыл мне билеты на следующий вечер, куда я и отправился. Места были шикарные. Значит, там внизу арена. Потом стенка, за которой все эти бандерильяс и торрерос от быка прячутся. Далее галерея, где различные к делу отношение имеющие по кругу ходят и бегают. А после них — сразу я. Третий ряд, в общем. Цену уже не помню, но по сравнению с билетам в Большой на предновогоднего Щелкунчика — вообще ни о чём.
 
Пришли мы с женой (её реакции далее описывать не буду, не про неё речь). Там внизу бегают разные люди, в быка тычут острыми железками, он на них, они от него, кто уворачивается, кто за ту самую первую стеночку. А бык в эту стеночку лбищем — ух! Как они выдерживают, стеночка и лбище — непонятно.
 
Потом, значит, тореадор тому быку шпагу свою в загривок воткнул, бык постоял чуток, пригнул одно колено, потом встал на оба, да и упал набок.
 
Всё. Ну, встали с женой и ушли. В какой–то ресторанчик. Там зацепились языками с официантом и узнали (я потом перепроверил это ещё с парой разных испанцев), что после корриды зрители идут в окрестные бары, где обсуждают... смерть быка.
 
Понимаете?
 
Эти люди обсуждают детали смерти быка: как у него закрывались глаза, быстро ли он опускался на колени и как именно падал, в какое место шпагой угодил тореадор и как обычно от такого попадания умирает бык, и через сколько именно секунд умер этот.
 
Эти люди — разбираются в смерти, в её нюансах и особенностях, они смакуют эти нюансы и обсуждают часами за бокалом вина.
 
Этих людей хотел завоевать Наполеон.
Наивный.