Судьба господина Уэсуги, или всегда носите при себе барсетку

 
Какое–то время назад работал на одном предприятии, занимающемся выпуском продуктов питания. Там же была своя служба логистики и автопарк для доставки продукции дилерам.
Среди водителей был Саша–ниндзя. Себя он считал реальным ниндзя, рассказывал легенду, как в молодости провел какое–то время в дацане то ли в Калмыкии, то ли в Бурятии и там изучал искусство рукопашного боя, метания сюрикенов, учился дышать задницей под водой и становиться невидимым. Одним словом, стал ниндзя. Была ли это шизофрения или он в самом деле что–то умел, никто не знал. Был невысокого роста, очень худощавый и жилистый. Мужики–водители ради смеха ему предлагали сразиться, но тот отказывался под предлогом “могу убить нечаянно”. В целом был довольно адекватным человеком, со своими убеждениями, гордостью и принципами, ездил на мотоцикле. Имел массу литературы о ниндзя, самураях, истории средневековых войн в Японии и т.п. Мне, описывая возможности и выдержку ниндзя, когда–то рассказывал историю о господине Уэсуги, которого ассасин–ниндзя убил копьем в задницу в туалете, предварительно долгое время просидев в выгребной яме в дерьме в ожидании жертвы.
А теперь сама история.
1. Рассказ водителя.
В тот раз у Саши–ниндзи маршрут доставки был в Измаил. Дорога туда, если ехать по кратчайшему пути, проходит через территорию Молдовы, буквально несколько километров, и снова выходит на территорию Украины. Из–за того, по этому маршруту постоянно толчется масса народа, пересечение границы (если не сворачивать с трассы в сторону) было очень условным: на въезде в Молдову пограничники выдают квиток с указанием номера авто и количества пассажиров, на выезде квиток забирают и вы снова в Украине. В командировку едут двое — Саша и экспедитор. Проезжают Одессу, летняя жаркая ночь, продукт скоропортящийся. Саша–ниндзя периодически останавливается и проверяет показания термометра термобудки, расположенного на кожухе холодильника за кабиной, экспедитор дрыхнет на спальнике — поперечной лежанке за водительским и пассажирским креслами. Пересечение границы. Погранец светит фонариком, ваши паспорта, сколько вас?
— Где второй?
— Спит в спальнике
— Разбудите его.
Саша–ниндзя рассказывает:
— Я рукой толкаю, а на спальнике никого. Я аж подпрыгнул. Раздвинул шторы — никого. Поднял матрас — никого. Выскочил из кабины, обежал вокруг машины — экспедитора нет. Подтянулись еще пограничники. Взял фонарь, посветил под машину — нет. Открыл кожух холодильника — и там нет. В отчаянии влез снова в кабину, взял на спальнике мотоциклетный шлем, заглянул в него… блять, и там нет экспедитора.
 
Погранцы спрашивают, может останавливался где–то? Ну, да, была остановка километров тридцать назад. Наверно тогда экспедитор и вышел. На дворе глубокая ночь. Погранцы говорят, та, ему уже наверно голову отрезали. Поддержали морально. Саша швыряет мотошлем об асфальт, садится на землю, обхватил голову руками и завыл.
 
2.Рассказ экспедитора.
Сплю. Придавило на клапан, нужно слить конденсат. Слышу, машина останавливается, Саша–ниндзя как раз проверял термометр. Быстро вылезаю из спальника, нащупываю на полу шлепанцы и выскакиваю из кабины. Рассупонился, дело пошло, глаза становятся на свое место. Тут хлопает водительская дверь и машина трогается. Экспедитор в ночной степи с одним членом в руках и шлепанцах. Ни денег, ни документов, ни телефона, все в машине. Машет руками, кричит, прыгает и при этом старается себя не обмочить. Ниндзямобиль удаляется в сторону молдавской границы.
Огляделся по сторонам, черт знает где вдали, в темноте видны огни — то ли заправка, то ли придорожное кафе. Идет на свет. Все–таки кафе–пивняк. Заходит внутрь. Пусто. Трактирщик спит. Только у барной стойки сидит какое–то тело с барсеткой. Тело оборачивается, видит потного, пыльного в шлепанцах экспедитора и спрашивает, что, тебя тоже оставили? Предлагает выпить. Наступает чудесное спасение. У мужика из трактира есть мобилка и деньги. Экспедитор звонит на предприятие, те связываются с водителем, Саша–ниндзя танцует неприличный танец перед пограничниками, вскакивает в кабину и возвращается за экспедитором.
Мораль этой истории? Да, пожалуй, нет ее. Старайтесь избегать оставаться ночью на трассе без денег и телефона.
Конец истории.
Хотя нет, не конец: в Измаиле на базе разгрузки, местные гагаузы торгуют настоящим контрабандным “Белым аистом” в полуторалитровых пластиковых бутылках…