Не то, что нынешнее племя: богатыри — не вы!

 
Вот раньше вскочил у тебя прыщ и не проходит — ты идёшь в районную поликлинику. Где каждый из хирургов общим числом два на весь семидесятитысячный район — оперирующий. И ещё клёво, когда в самой распростецкой твоей московской поликлинике операционной медсестрой работает бабушка жены: тогда в очередях сидеть не надо. Она всю жизнь медсестрой прослужила — начала на войне и так её и засосало это опасное сосало. Спирт от своих хирургов подопечных прятала.
 
Заходишь ко врачу, он бодро «ООО БЛЯ КАКАЯ СТРАШНАЯ ХУЙНЯ У ТЕБЯ, СЫНОК!» Достаёт скальпель, хренак! Полоснул, выскреб всё, что было внутри и ему не понравилось, накинул два стежка и «Приходи через неделю, сниму шов и посмотрю». Всё.
 
Сейчас приходишь в ту же московскую районную поликлинику: оштукатуренную, новаторскую, с автоматами для воды и талонов в фойе — там три сменных хирурга. И все умеют делать одно: со скоростью больного амиотрофическим склерозом в стиле Стивена Хокинга двумя пальцами ввести в ЕМИАС мои жалобы. «Доктор, а может разрежем, посмотрим? Мне самому интересно! Может там клещ нашёл своё последнее энцефалитное пристанище, у меня уже два месяца не проходит этот палец, давайте, а?»
 
Неееет — цедит хирургиня. Идите вы, гражданин, в КВД (он у нас в Мск как–то гламурно называется теперь, но смысл остаётся тем же), а из КВД вас пошлют в больницу («или в морг», думаю) и вот там уже прооперируют … Запись в КВД, правда, на 2027 год ближайшая, но это терпит.
 
Ёба, да я быстрей дома консервным сальным шпротным ножом, раскалённым на газовой плите, всё это нахер расковыряю.