Про коворкинги⁠⁠

Один очень достойный человек как-то сказал, что я совсем не завистлив. А это неправда. Я очень завистлив. Особенно завидую своим коллегам, которые умеют работать в коворкингах, кофейнях и делают это благородно и красиво. Они тянут одну чашку кофе в течение двух часов, без конца щелкают мышкой и клавиатурой, останавливаясь лишь для того, чтобы улыбнуться собственной находчивости. Они продуктивны и величавы. Успешный успех. Хоть сейчас снимай про них кино.
 
А я так не умею, хоть и пробовал много раз. Мне привычно дома, среди захламленного стола, кошачьей шерсти и горы кружек. В носу поковырять можно, пока жена не видит. Но, думаю, надо учиться, повышать статус и продуктивность.
 
Прихожу как-то в кафе со своим огромным рюкзаком и спрашиваю у бариста:
 
— Где у вас обычно работают?
— На заднем дворе. Там сейчас козырек разбирают. Вещи можете оставить в кладовке, там и переоденетесь, — сказала она, бросая взгляд на мой баул.
 
По старой памяти сварщика я так и хотел сделать, но вспомнил, что пришел за более возвышенными делами.
 
— А где, — говорю, — у вас удаленщики обычно гнездятся?
 
— А-а-а-а, — судя по ее интонации и сожалеющему взгляду, я предстал перед ней как очередной нищеброд, который ничего не закажет и только займет место. — Во втором зале, там у окна розетки есть.
 
— Спасибо. Дайте мне большое капучино и… (пончики по триста, эклеры по четыреста, на десерты даже не смотрю) и давайте пирожное картошку.
 
Забираю заказ и иду на место. По дороге глянул на себя в зеркало. Морда пафосная, аж плюнуть хочется в нее — значит, все правильно делаю.
 
Сел за стол. Тут же разложил свой огромный пуховик, поставил кофе, достал ноут, растянул катушки проводов, обложился каким-то барахлом — цыган на вокзале, но никак не автор.
 
«Ну, — думаю, — ща мысля попрет. Напишу сразу два рассказа, а лучше три, чтобы на неделю вперед». Кофе и пирожное я тянул, как мог, но все равно сожрал за три минуты. Думал попросить кипяточку подлить, но пересилил скрягу в себе и заказал чайник чая, чтобы не так стыдно было.
 
Сижу. Мысль не идет. Люди на меня косятся, бесят. А может, и не косятся. Дома-то оно как-то спокойнее, только кошка глаз не сводит с кресла, чтобы занять его, как только я встану. А тут лица эти незнакомые…
 
Написал абзац. Перечитал. Стер. И так полчаса. Уже хотел было плюнуть и уйти, подавленный и опустошенный, как вдруг заходит она… Красивая, взгляд уверенный, никаких пуховиков. Все тоненькое: фигура, куртка, MacBook. От нее за километр несет успехом. Про таких еще говорят: деловая колбаса. По сравнению с ней я — деловой сервелат.
 
Села, открыла ноутбук, заказала кофе (ей принесли к столу) и как давай работать! Шик, лоск, продуктивность — все, зачем я сюда пришел.
 
Решил немного пошпионить, исключительно в педагогических целях.
 
Сначала девушка открыла сайт пиццерии и начала изучать меню. Все это — с очень серьезным выражением лица, которое подходит для запуска ракет на Луну. После изучения меню она нахмурилась и открыла редактор пиццы. Начала выбирать начинку, параллельно делая микроскопические глотки кофе. Я тем временем уже от волнения успел скушать половину чайника.
 
Затем она принялась выбирать соус. Очень долго это делала. Что-то без конца нажимала, словно вбивала код запуска Skynet, но на мониторе менялись местами только сыр, колбаса, горчица и грибы. Если не заглядывать в экран, то стороны ее действия выглядели очень эффектно. Я допил чай и все-таки попросил кипяточку.
 
Тем временем девушка уже перешла к выбору размера и с задумчивым лицом решала: сырный бортик или обычный. Прошло около тридцати минут с того момента, как она начала. В конце концов, на ее лице отразилась тень раздражения. Проект явно зашел в тупик. Удаленщица закрыла сайт пиццерии, открыла китайскую кухню, и всё началось заново.
 
Понимая, что так усердно работать я не готов, собираю свои пожитки и бегу домой. Там у меня есть бесплатный кофе, бутерброды в неограниченном количестве и родная пыль. А успех и муза… Да придут как-нибудь сами.