Про Гришу

Работал я как-то в одной бригаде слесарей. И был там у нас один парень - Гриша. Здоровенный, очень спокойный увалень лет 25. Он был из очень верующей семьи, и поэтому не пил, не курил и не матерился. Что среди слесарей большая редкость. Над ним немного подтрунивали. Но в меру. Во-первых, он никогда не говорил о религии. Вообще. Во-вторых, он был работягой. Трудолюбивым и соображающим. Всегда первый брался за самую тяжелую или грязную работу. Что очень уважается в мужских коллективах. И всегда готовый прийти на помощь. И третье, он был спокоен. Очень спокоен. Всегда непоколебимо спокоен. Вывести его из себя было невозможно.  Его ценили и коллеги, и начальство.
 
И вот сидим в бытовке, ждём мастера. Болтаем, курим, то сё… Гриша с нами, сидит меланхолически смотрит в окно. Кто-то замечает, что у Гриши синий ноготь на пальце руки. Гематома от сильного удара.
 
- О, Гриша, не хера себе! А что случилось?
 
- Та-а-а…
 
- Давай рассказывай.
- Да, разбирал тут насос. А болты старые и гайки заржавели, все слизаны, не раскрутишь. Ну, беру зубило, кувалду и потихоньку рубаю гайки. А тут Стас идёт.
 
Мужики ухмыляются. Стаса недолюбливают. Слесарь, метящий в начальники, пытающийся быть руководителем, но постоянно тупивший в самых простых делах.
 
Гриша меланхолично продолжает.
 
- Стас подходит, говорит давай помогу. Ну, и помогает. Берёт кувалду и бьёт с размаху меня по пальцу.
 
Мужики ржут.
 
- А потом ещё раз.
 
Мужики заходятся, - ну, а ты? ты то - что?!
 
- Забираю у него кувалду, и говорю, знаешь, что Стас, иди ты знаешь куда?
 
Все затихают заинтересованно.
 
- Куда?
 
- Иди, говорю, ещё кому-нибудь помоги.
 
Мужики разочарованно выдыхают.
 
- Ну, Гриша…
 
Гриша всё так же спокойно смотрит в окно. Очень уравновешенный и невероятно спокойный парень.
 
Рассказал знакомый.