Мужская драма

Надо сгонять на пару дней в Ленинград. По делу. Взять билеты, отель забронировать… Чепуха, дел на пятнадцать минут.
 
Спрашиваю жену: а в каком отеле мы тогда жили, на улице Рубинштейна? Ага, говорю, понятно.
 
Захожу на сайт отеля. И не понимаю, куда нажимать, что дальше. Дорогая, кричу, дорогая! А что тут надо делать?
 
Приходит жена, быстро нажимает все кнопочки, бронирует номер.
 
Ух ты, говорю, как это здорово у тебя получается!
 
Жена уходит.
 
Теперь мне надо билеты на сапсан. Это совсем чепуха, это сможет даже наша собачка.
 
Открываю сайт…
Дорогая, кричу, дорогая! А тут очень много поездов, как мне разобраться? И вагонов очень много. И каких-то цифр!
 
Приходит жена, нажимает кнопочки, уточняет, хочу ли я сидеть по ходу движения, у окна или нет, короче, страшно удобно, сервис отличный, надо лишь оплатить.
 
«Сейчас тебе придет код от банка, скажи мне его», – требует жена.
 
Боже, говорю, на телефон придет, да? Но я не знаю, где мой телефон, я где-то оставил его!
 
Вскакиваю, бегаю по квартире, ищу телефон. Когда доносится голос жены: «Вообще он в руке у тебя».
 
Хм, действительно.
 
И вроде бы хорошо, можно ехать спокойно. Но теперь думаю: а как же я один в чужом страшном городе, куда там идти, где искать тот отель, чем питаться, и кто спасет меня от топота Медного всадника?